Factotum (Charles Bukowski)

Factotum (1975)
Charles Bukowski (1920-1994)
Compactos Anagrama
ISBN: 9788433920058
192 Páginas
Precio Referencial .Cl $ 7.500
Francamente, estaba horrorizado con la vida, con lo que un hombre tenía que hacer simplemente para comer, dormir y mantenerse vestido. Entonces me quedaba en la cama y bebía. Cuando bebía el mundo aún estaba allí afuera, pero por el momento no te tenía agarrado del cuello.
Los pensamientos lógicos después de pasar la última página de esta novela deben ser algunos como “este tipo está loco”, o algo como “de dónde saca tanto cuento” (léase como si lo dijese con una sonrisa en la cara, no como una critica). Pues bien, Factotum es presentada a los lectores como una suerte de novela autobiográfica, donde el protagonista Henry Chinaski es el alter ego del mismo autor.
El argumento es bastante simple. Nuestro protagonista va por la vida como sin rumbo, un escritor que no logra vivir de sus letras, vagando por las ciudades norteamericanas. El artilugio narrativo es bastante simple: Chinaski busca un trabajo, encuentra un trabajo de mala muerte, trabaja un par de días, luego lo abandona. A los días repite aquella mecánica. En los intertantos se va muriendo de hambre, escribe un poco, trata de ser publicado en alguna revista, y por sobre todo busca la juerga, las mujeres, el sexo, el alcohol, las apuestas y el sexo nuevamente, por sobre todo el sexo. El lenguaje de Bukowski es reflejo de su manera de vivir la vida, directo, llano, mayormente vulgar, haciendo juego con las situaciones que va viviendo día a día. No diría que es extraño (ni el ambiente lo es ni la manera de tratar la historia, no si has leído libros como On the Road, o algo de Boris Vian, o incluso Toole), pero sí es confrontacional. Son como bofetadas en la cara. No pareciera ser que use ese lenguaje sólo como el medio de retratar las situaciones sino que además da la impresión que quisiese emplazar al eventual lector, provocando en él reacciones. Nada mal, objetivo logrado.
 
 
 
Mi sensación final es un tanto compleja. Sé que Bukowski es admirado por muchos. Creo ver, además, los motivos por los cuáles es tan valorado: sus historias plagádas de anécdotas jocosas, haber vivido una vida de escritor prófugo de la vida misma, con una escritura coherente como ninguno con su propia manera de ver las cosas, pero me queda la impresión que esta vida que él refleja, esta vida del artista escapando del mundo, dentro del mundo, es un tanto inverosímil, por mucho que él la haya vivido. Más aún, llevado al mundo de la ficción, mundo en el que vive y se desarrolla la literatura, este mundo creado por él, con esa mecánica narrativa ya expuesta utilizada en esta novela, es un tanto simplista. Veo más valor en esta novela en su aspecto biográfico y como tal anecdótico que como novela propiamente tal. Quizás me equivoque y si es así ojala algún amante de este autor me lo haga notar, destacando aquello que yo he pasada por alto. Esta novela ha sido llevada al cine (de esa adaptación es el afiche en mitad de esta reseña) con no mucha fortuna, según los comentarios que leí en la red. No lo sé la verdad, no la he visto, pero me imagino la combinación: sexo, alcohol, drogas, sexo, alcohol, drogas, sexo, alcohol, drogas, etc. Todo un éxito calado para Hollywood.
Cerremos con unas palabras finales para terminar de equilibrar la balanza donde realmente creo que debe quedar: hay algo que sí tienen por seguro si leen esta novela, y quizás sea todo lo que importe al final del día: les aseguro que se van a divertir y que probablemente más de alguna carcajada les robe. Sólo tengan un poco de cuidado de cubrir las vulgaridades cuando vayan en el metro, o en la micro, y vean que una señora muy emperifollada alarga el cuello tratando de leer por ella misma qué es lo que les ha hecho reír. Me pasó y no es muy grato ver como enrojece al pensar que lees una novela triple equis, de la que además te ríes. “Todo un psicopata”, debió haber pensado de mí.
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